I tre film secondo Massimo Rota:

Una scena tratta da "Lourdes"

Lourdes

The Road

Between Two Worlds

I tre film secondo Ivan Moliterni:

Una scena di "Il Cattivo Tenente"

Bad Lieutenant: Port of Call New Orleans

My Son My Son, What Have You Done?

Lourdes

I tre film secondo Carlo Chatrian:

Una scena di "Between two worlds"

Between two worlds

36 Vues du Pic Saint Loup

Paraiso

I tre film secondo Federico Pedroni:

Una scena di "Lebanon"

Lebanon

Life during wartime

Lourdes

I tre film secondo Luca Barnabè:

Una scena di "Survival of the dead"

Survival of the Dead

I tre film secondo Giulio Sangiorgio:

Una scena di "Mudanza"

Mudanza

Lola

Persecution

Una scena di "A single man"

Lourdes

Una scena di "Soul Kitchen"

Una scena di "Men who stare at goats"

Una scena di "Persècution"

Una scena di "Mr. Nobody"

Una scena di "Life during wartime"

Una scena di "36 vues du Pic Saint-loup"

36 vues du Pic Saint-loup

Una scena di "Accident"

Una scena tratta da "Honeymoons"

Titoli di testa di The dreamers, di B. Bertolucci

La prima Venezia dura 24 ore. Anno 2003, una sola notte di permanenza in laguna per motivi economico-universitari e un accredito studenti da ammortizzare. Il primo film è Le divorce di James Ivory. Io e la mia socia reagiamo male a una pellicola patinata e inutile. Ma come? Noi ingenui e volonterosi studentelli ci becchiamo un filmetto del genere come primo contatto con il Mostro Sacro Veneziano? La delusione è però ampiamente ripagata da The dreamers di Bertolucci. Attesa lunghissima, per una proiezione dedicata solo agli accrediti poveri.

Poi il buio.

Mentre la macchina da presa percorre verso il basso la Tour Eiffel, partono applausi ed esultanze. Qualcuno, «figlio di troppo o di madre noiosa», mugugna sdegnato da cotanta mancanza di aplomb intellettuale. Che si fotta, inizia il film e la prima spedizione veneziana è salva.

Una scena di Nausicaä nella Valle del Vento, di H. Myiazaki

Il mio amarcord veneziano coincide con la mia prima volta al Lido di Venezia. Era il 2005 e da pochi mesi avevo avuto la faccia tosta di proporre a duellanti la realizzazione di un sito internet. Ero fresco di corso di progettazione web, l’entusiasmo era tanto così come il tempo disponibile. Ricordo che Ezio Alberione riuscì a strapparmi un accredito dall’università, un privilegio di norma riservato agli studenti della specialistica. Io, sbarbatello del corso di laurea triennale, ero al settimo cielo. Il problema è che le mie mansioni consistevano nel tenere una sorta di diario veneziano per il sito internet, un compito che richiedeva un tavolo, una sedia, un computer e una connessione a internet. Computer e connessione si trovarono senza problemi ma il tavolo e la sedia mi furono negati da un simpatico energumeno di nero vestito che faceva la guardia alla sala stampa. Il mio accredito non mi consentiva di accedervi, costringendomi a lavorare sulle scale del Palazzo del Casinò. Chiappe sullo scalino, schiena sullo spigolo, portatile sulle ginocchia: così per 10 giorni.

Senza dubbio uno dei ricordi più vividi di quella esperienza è il mal di schiena che ogni giorno riuscivo a peggiorare con le interminabili file per entrare agli spettacoli. Il colpo di grazia me lo diedi alla premiazione del Leone d’Oro alla carriera a Hayao Miyazaki, dove stetti in fila per 4 ore e mezza con un addetto che curiosamente distribuiva sigarette anziché acqua minerale. Una volta entrato mi sedetti per seguire cerimonia e proiezione, ma finito l’effetto dell’adrenalina il mio corpo disse basta: dopo 10 minuti di Nausicaa della Valle del Vento caddi in un sonno profondo, un gesto che per poco non segnò la mia condanna a morte a causa degli otaku che riempivano la sala. Fu comunque una delle esperienze più belle della mia vita venire cullato da un capolavoro con il regista appena insignito di uno dei premi più importanti del mondo presente in sala. Quando mi ricapita?

Opere d'arte del T. Burton Day

Correva l’anno 2007. Dopo un anno infernale alle prese con la stesura della mia tesi di laurea e annessa discussione in giugno, avevo deciso di regalarmi ancora una volta la Mostra del Cinema di Venezia. A quei tempi lavoravo per un centro divertimenti per famiglie, stavo racimolando qualche soldino per la mia laurea specialistica e chiedere le ferie proprio per quei dieci giorni era stata un’impresa titanica… no, non è vero. Lì conoscevano tutti la mia passione per il cinema e i miei responsabili non ci hanno pensato due volte a regalarmi quei dieci (meritati) giorni di svago.Ma un po’ di sapore epico nel racconto crea la leggenda e aggiungere qualche dettaglio scabroso alimenta l’interesse del lettore. Su questo concetto ho avuto un vero Maestro, fidatevi..ma ne parliamo più avanti.
La richiesta dell’accredito era scattata in pochi giorni, all’annuncio sul web del Leone d’Oro alla carriera di quell’anno: Tim Burton. Dopo aver speso ore della mia vita a documentarmi sulla sua filmografia per dar vita alla mia tesi,andare a Venezia a stringergli almeno la mano mi sembrava il minimo che potessi fare.
E poi di Venezia avevo una marea di bei ricordi: l’anno precedente avevo assaporato la magia di varcare la soglia del metal detector e del red carpet, sedere in sala di fianco a Milena Vukotic – che odora incredibilmente di nonna altolocata -, chiacchierare con Gianni Ippoliti davanti al “Muro del Pianto” (una sorta di pannello che raccoglie tutte le critiche negative sui film e sulla Mostra), fare la spesa con Maurizio Ferrini (sì, quello che faceva la Signora Coriandoli) e ordinare uno spritz con Ghezzi vicino di tavolo. Inoltre, accanto a questa mondanità frivola, avevo visto un buon 70% di bei film, che – come accade nella maggior parte dei Festival – non arrivano nelle sale.
Un modo come un altro per rimanere informati sulle correnti cinematografiche che sono il tuo oggetto di studio quotidiano.Insomma, ci stava.

Arrivata a Venezia e armatami di accredito (rigorosamente verde, che è quello che noi studenti in gergo chiamiamo “l’accredito degli ultimi degli stronzi”*), vengo a scoprire che venti fortunati vincitori tra i comuni mortali potranno accedere in Sala Grande alla premiazione del Leone d’Oro alla carriera. I biglietti erano disponibili gratuitamente alle biglietterie del Lido, ma accessibili solo il giorno 4 settembre,ossia il giorno precedente alla consegna del Leone d’oro. Potete immaginare il clima di tensione che si stava creando intorno a quell’evento. L’atmosfera ansiosa che aleggiava intorno a quel 5 settembre mi ricordava la stessa corsa surreale al biglietto d’oro ne La fabbrica di cioccolato. Annunci, richieste, orde di freak vestiti a-la Edward mani di forbici che supplicavano ai vincitori di regalargli il biglietto, nel caso qualche fortunato non fosse stato intenzionato ad andare.
Io passavo davanti a quei ragazzi, con tanto di targhetta al collo che sfociavano nel ridicolo, e mi chiedevo se anche io mi fossi ridotta così pur di entrare. Nah, non aveva senso. La rassegna di quei casi umani era molto divertente e, lo ammetto, un paio di volte mi sono sentita proprio come in Big Fish, circondata da personaggi al limite della realtà.

Nel frattempo seguivo la Mostra, entravo e uscivo da una proiezione all’altra, confondevo il giorno con la notte, ma c’era qualcosa dentro di me, un senso di agitazione che covava. Cercavo di non badarci troppo, appuntavo quello che vedevo, cancellavo i film già visti sulla mia guida e pensavo alle prossime tappe. Arrivò il 3 settembre e quell’angoscia diventò reale: eh sì, dopo due giorni Tim Burton avrebbe passeggiato su quel red carpet su cui avevo strisciato le mie all star muovendomi da una sala all’altra. Era irreale. Avevo detto a me stessa di non fare cazzate da fan, di godermi l’evento in modo maturo (avevo 22 anni, perdio!) e di provare ad entrare e fregarmene nel caso (quasi ovvio) in cui non avrei fatto il mio ingresso in Sala Grande stringendo tra le mani il biglietto d’oro di Willy Wonk…ehm, di Tim Burton. Programmai con il mio compagno di avventure veneziane (nonchè mio ragazzo) una sveglia all’alba per essere il 4 settembre in coda ad un orario decente. Nel frattempo, un nuvolone pieno d’acqua aveva fatto capolino sulle assolate giornate veneziane e il 4 settembre si scatenò l’alluvione. Mentre eravamo in coda (interminabile, ma davanti a me alla fine c’erano una decina di persone, potevo farcela!), l’acqua scrosciava selvaggiamente e il vento portava via gli ombrelli. Avete presente il tornado di Il mago di Oz? Ecco, una specie. Nel frattempo arrivarono le 8 e la biglietteria aprì: la corsa spasmodica al biglietto, il delirio, gente che urlava. Mai visto niente di più maniacale. Il sogno si frantumò quando tutti scoprimmo che i venti biglietti erano andati a ruba perchè dislocati nelle varie biglietterie del Lido. Scene isteriche, pianti, tanti novelli Edward mani di forbici e Spose cadaveri travolti da lacrime amare colme di delusione. Dentro di me, lo ammetto, un po’ di senso di sconfitta c’era. Così, determinata come non mai, mi recai nella segreteria del Casinò a fare reclamo sulla scarsa organizzazione della consegna dei biglietti (dislocare 20 biglietti in 5 biglietterie equivaleva a 4 biglietti ciascuno..perchè non bloccare le file di ragazzi subito?). Mi accolse una signorina molto simpatica, alla quale riuscii a strappare la promessa che, nel caso in cui qualche riccone non avesse ritirato il suo biglietto omaggio, me lo avrebbe regalato. Quando uscii da lì, mi resi conto che tutto ciò, oltre ad essere surreale, era alquanto impossibile. Figurati se ’sta ragazza, con tutto quello che ha da fare, mi regala l’accredito!, pensai. Passai l’intera giornata ad arrovellarmi il gulliver (!) e distraendomi con qualche visione.

Uno scatto sfocatissimo di T. Burton

Il 5 settembre attendevo quella telefonata, anche se sapevo che le speranze erano praticamente pari allo zero. Vidi I’m not there con il cuore in mano. Nel frattempo le ore passavano, le orde di fans che accalcavano il tappeto rosso aumentavano di ora in ora e io ero ancora sospesa sul filo del rasoio. Alle 6 meno 5 del pomeriggio ricevetti una chiamata da un numero privato: era la ragazza del Casinò. A malincuore, mi disse che i biglietti vip erano stati ritirati tutti e che non poteva aiutarmi. La ringraziai e misi giù. Amarezza, quanta amarezza. Mi sono sentita davvero ridicola. Il mio compagno di avventure, vedendomi abbattuta, decise di accompagnarmi al red carpet almeno per togliermi la curiosità di vedere Tim Burton. Accettai anche se sapevo che stavo facendo la figura della ragazzina. Attendevo avvolta dalla folla. La mia altezza gnomica non mi permetteva di vedere molto, così il mio ragazzo mi prese sulle spalle. Appena sentii la folla urlare, capii che il momento era arrivato. Lo vidi scendere dalla macchina con accanto la sua consorte in avanzato stato di gravidanza, si avvicinò alle transenne per firmare autografi. Arrivò davanti a me e, proprio come in Big Fish, il tempo si fermò: gli sorrisi e lo salutai con un cenno della mano, lui rispose gentilmente e sorrise. Le orecchie erano ovattate, le urla di quei pazzi erano solo un sottofondo lontanto. Pian piano sentivo il mio “sostegno” cedere sotto il peso della mia mole. Così ridendo decisi di scendere dalle sue spalle e l’unica cosa che gli dissi, appena toccato terra, fu: “Almeno un saluto gliel’ho fatto!”. Il mio compagno d’avventure e io ci allontanammo dalla folla andando verso l’autobus che ci avrebbe accompagnato al traghetto. Lui era dolorante e mi malediceva, io ridacchiavo come una quindicenne.

Per la prima volta rendo pubblica questa storia in modo così dettagliato, con annessi scatti di quel giorno. Avrei potuto raccontare altri divertenti retroscena, perdermi in elucubrazioni sulla Mostra. Ho deciso di virare al nostalgico-personale, proprio perchè ognuno raccatta un pezzetto di vita dai suoi ricordi più importanti. E poi, come diceva Edward Bloom in conclusione a Big Fish:
A man tells so many stories, that he becomes the stories. They live on after him, and in that way he becomes immortal.

*l’accredito Cinema (o accredito “verde”) è quel pass che permette ai poveri studenti di cinema e comunicazione di vedere SOLO le proiezioni della mattina (fino alle 17), con ore interminabili di coda sotto il caldo sole di fine estate.

L'immancabile Aperol Spritz di Venezia Lido

La mia prima ed unica volta alla Mostra del Cinema di Venezia, ormai due anni fa, è stata un’esperienza che difficilmente potrò dimenticare. In una settimana di permanenza al Lido, ho imparato come sopravvivere in campeggio con un’escursione termica sahariana. Come mantenere un livello di presentabilità tale da permettermi di partecipare agli eventi mondani della kermesse. Come imbucarmi ai suddetti eventi mondani, visto che naturalmente non ero invitata. Ho preso un autobus con Elio Germano, ho sorriso a Mario Monicelli, ho parlato con un attore messicano sconosciuto ai più della loro tequila. Sono riuscita ad attenermi al mio più che risicato budget facendo dell’oliva dello spritz il mio pasto. Sono stata sorpresa da un nubifragio vicino al casinò mi sono dovuta introdurre nottetempo in uno degli stand chiusi, e lì ho dormito per terra. Ho assistito ad una rissa con bottigliate e lancio di sassi. Ho dormito una media di due ore a notte, ho visto una media di 4 film al giorno, e ho imparato a rimanere sveglia, nonostante la stanchezza cronica, a (quasi) tutte le proiezioni. Più una serie di altre cose su cui, forse, sarebbe meglio sorvolare.

Ma il ricordo più vivido rimane sempre quello: il momento in cui ho stretto tra le mani il mio accredito e quel programma, che ancora conservo. La sensazione che ho provato aprendolo è stata di panico assoluto. Una serie infinita di nomi, di titoli, con i loro orari, le loro sale, e solo sette giorni per vederli. Passato lo sgomento iniziale, presi la penna e iniziai a mettere delle “X”. Una sorta di inevitabile “scelta di Sophie”. Ognuno di quei titoli era un mondo possibile. E se alcuni nomi erano una garanzia, per altri c’era il buio totale, e nemmeno una connessione internet per fare delle ricerche più illuminanti (ero in campeggio, mica al Grand Hotel). Le sorprese migliori le ho avute per i film in cui mi sono buttata, credo: Sous les bombs, La Zona (da qui il discorso sulla tequila con Daniel Giménez), The Speed of Life… qualche delusione c’è stata, e bruciavano ancora di più per il fatto che scegliere un film sbagliato significava rinunciare ad un’altra pellicola che poteva piacerti davvero. Tanto più che molte, in Italia, una distribuzione non l’hanno mai trovata. Dai piccoli registi a Peter Greenaway, per intenderci. Io, prima di allora, a questo non ci avevo, forse, mai pensato davvero. La “scelta di Sophie” devono farla anche i distributori, e non sempre coincide con quella che farei io, con la mia penna e le mie “X”, come quel giorno. È vero, certi film si possono anche cercare, e vedere in lingua originale, o con i sottotitoli, quando ci sono. Ma certi mondi saranno inevitabilmente impossibili.

Sapete che vi dico? Che io, in barba alle polemiche, quelli che sono lì li invidio. Per gli spritz al baracchino, per gli incontri che si fanno, per quella cornice unica, per le feste a cui parteciperanno. Ma soprattutto, per la sensazione che proveranno nel momento in cui, col loro bel programma in mano, penseranno: “si comincia”.